Il y cette pression dans la tête. Une envie de

Il y cette pression dans la tête. Une envie de s'arracher les cheveux, pour que les idées sortent. Cela fait trop longtemps qu'elles sont mortes, plus rien ne jaillit de l'âme ni de l'esprit. Il faut les enterrer, et espérer que d'autres vont pousser sur ces espaces devenus stériles. Quelle illusion. C'est la famine. Le vide. La Mort. Plus de nourriture créatrice. Que de la pourriture. Et l'on croit résoudre ça à coups de substances qui anésthésient les sens et anihilent la mémoire. A quoi bon, si ce n'est pour seulement se souvenir des excès et oublier les rires. Le corps a mal, il souffre. C'est toujours la même histoire, le même manège qui se répète. Le paraître. Un idéal à atteindre. Toujours faire mieux, plus beau, plus confiant. Se tuer à devenir quelqu'un d'impossible. On crève. A se surpasser. Suivre la masse. Dans ma bouche, il n'y a plus que le goût fade de l'amertume. Peut-être que quelque part subsiste encore un espoir, celui du jour où l'on prendra conscience du Vrai, de l'Essentiel.